Mi esposo me envió un mensaje a las 7:14 p. m.
Estoy atascado en el trabajo. Feliz segundo aniversario, cariño. Te lo compensaré este fin de semana.
A las 7:15, estaba sentada a dos mesas de él en un restaurante abarrotado de Chicago, observándolo besar a otra mujer como si yo nunca hubiera existido.
Durante unos segundos, me quedé completamente paralizada. Mi mano aún sujetaba la pequeña bolsa de regalo que había traído: un reloj de plata antiguo que una vez había admirado en el escaparate de una tienda. Había pasado una hora arreglándome. Incluso había conducido hasta el centro para darle una sorpresa porque algo en su mensaje me parecía distante, ensayado. Ahora entendía por qué.
Él llevaba la camisa azul marino que le regalé la Navidad pasada. Ella se rió, con una mano apoyada en su mandíbula, inclinándose como si no fuera la primera vez. No había titubeo entre ellos. Ninguna tensión. Solo naturalidad. Familiaridad. Rutina.
Empujé la silla hacia atrás tan bruscamente que arrastró ruidosamente el suelo.
Antes de que pudiera dar dos pasos, un hombre se colocó a mi lado.
—No —dijo en voz baja.
Me giré bruscamente, con la ira a flor de piel—. ¿Perdón?
Mantuvo un tono firme—. Cálmate. El verdadero espectáculo está a punto de empezar.
Parecía tener unos cuarenta años, alto, elegantemente vestido, con un rostro que reflejaba una tensión acumulada. Señaló con la cabeza a la mujer sentada con mi marido.
—Me llamo Daniel Mercer —dijo—. La mujer que está con su marido es mi esposa.
