Me desperté en mitad de la noche para ir al baño y, sin darme cuenta, oí a mi marido susurrándole mensajes a su amante.
«No te preocupes, mi amor. Mañana, esta mansión de 700 metros cuadrados será toda tuya».
A la hora del almuerzo, mi suegra recibió una llamada del hospital informándole de que su hijo había tenido un accidente de coche. Ella y mi suegro quedaron destrozados al instante. Si no hubiera oído la verdad con mis propios oídos, probablemente habría muerto creyendo que mi marido era un buen hombre. Pero aquella noche, en el inquietante silencio de nuestra enorme casa, oí su voz.
«No te preocupes, cariño. Me aseguraré de que muera. La casa, el dinero del banco… en cuanto me deshaga de ella, todo será tuyo».
Quien decía eso era mi marido.
Me llamo Elena. Tenía treinta y dos años y trabajaba como contable en una pequeña empresa de la ciudad. Mi esposo, Javier, era tres años mayor que yo y tenía su propio negocio. No era un éxito rotundo, pero le iba bastante bien. Llevábamos cinco años casados y vivíamos con sus padres en una casa enorme a las afueras de la ciudad, con un gran jardín, piscina y garaje para dos coches. Desde fuera, cualquiera habría pensado que vivía un sueño. Me había casado con alguien rico y con estatus.
Mi suegro, Agustín, era un hombre severo y callado, cuyas pocas palabras siempre tenían peso. Mi suegra, Carmen, era menuda pero de lengua afilada, y en cinco años de matrimonio, había un tema que nunca dejó de insistir: los hijos. No teníamos ninguno.
A menudo decía cosas como:
«¿Qué clase de mujer eres? Cinco años de casada y todavía sin hijos. A este paso, la estirpe se acaba contigo. Deberías ir al médico, Elena».
Lo único que podía hacer era bajar la cabeza, forzar una sonrisa y llorar en la almohada por las noches. Me sometí a un tratamiento tras otro, visité un hospital tras otro, y todos los resultados eran los mismos.
“No hay ningún problema claro. Sigue monitoreándome.”
Me culpaba de todo. Nunca se me ocurrió que tal vez el problema no fuera mío. En esa casa, a quien más temía era a mi suegro, quien más me agotaba era mi suegra, y en quien más confiaba era en Javier.
O eso creía.
Esa noche, la sed me despertó. Busqué a Javier y solo encontré sábanas frías. Su lado de la cama estaba intacto y vacío. Me froté los ojos y miré el reloj brillante en la mesita de noche. Las 3:10 a. m. Toda la casa estaba en silencio, excepto por el leve zumbido del aire acondicionado. Me puse las pantuflas y bajé a buscar agua.
Al pasar por la oficina de Javier, noté una delgada línea azul de luz debajo de la puerta.
“¿Seguirá trabajando?”, pensé.
Últimamente, su empresa había estado bajo presión y él se quejaba a menudo de estar agotado. Estaba a punto de llamar a la puerta, dispuesta a decirle que descansara, cuando oí su voz desde dentro. Era familiar, pero más suave de lo que jamás la había oído.
«No te preocupes, mi amor. Mañana todo estará resuelto. Después de mañana, nadie se interpondrá en nuestro camino».
Me quedé paralizada, con la mano suspendida en el aire.
«¿Mi amor?»
El corazón me empezó a latir con fuerza. Un escalofrío me recorrió la espalda hasta la nuca. Acerqué la oreja con cuidado a la puerta.
Su voz volvió a oírse, más baja ahora, casi complacida.
«Lo tengo todo planeado. En esa carretera de montaña, si llueve aunque sea un poco, el coche resbala fácilmente. La policía pensará que fue un accidente. Nadie sospechará nada».
Se me entumecieron las manos.
