Lo miré fijamente. —¿Le diste mi tarjeta?
—Era para emergencias —murmuró.
Diane golpeó la mesa con su taza. —No actúes como si estuviera robando a un santo. Tienes dinero. Quiero cinco mil, y los quiero para el viernes.
—No.
Su expresión se endureció al instante. —¿Perdón? —Dije que no.
El silencio duró apenas un segundo.
Entonces agarró la taza y me arrojó el café caliente directamente a la cara.
El dolor fue inmediato: abrasador, cegador, tan impactante que me hizo gritar antes de poder contenerlo. El café me salpicó la mejilla, el cuello, la clavícula y la blusa. La taza se estrelló contra el azulejo cerca de mis pies. Retrocedí tambaleándome hasta la encimera, con una mano agarrándome la piel, con lágrimas corriendo por mi rostro por el dolor y la incredulidad.
Eric gritó: —¡Mamá!
Diane estaba allí, respirando con dificultad, aún furiosa, como si yo le hubiera hecho algo.
Los miré a ambos con ojos ardientes. —Jamás los perdonaré —dije con voz temblorosa—. Se van a arrepentir.
Luego agarré mi bolso, mis llaves y la carpeta del cajón de la oficina por la que Eric nunca había preguntado —la escritura de la casa, solo a mi nombre— y salí.
A las 6:12 de la mañana siguiente, Diane se despertó con fuertes golpes en la puerta principal.
