Asentí. No estaba preparada para aliviar la incomodidad de nadie.
La pancarta decía: «LA CASA ESTÁ LLENA AHORA».
Me quedé allí mirándola, y sentí un dolor en el pecho de otra índole.
Entonces uno de los chicos soltó: «Abuela, ayudé a pegar las flores, pero papá tiró una y dijo una palabrota».
El otro chico siseó: «No debías contar esa parte».
Y así, de repente, la habitación se sintió humana en lugar de artificial.
Entré.
Esta vez, nadie me pidió que esperara.
Había guirnaldas en la sala, flores de papel en la repisa de la chimenea, fotos familiares en cada mesa. Mis viejas fotos con Nick de niño se mezclaban con retratos escolares y fotos de vacaciones. Me vi en esa casa más en cinco segundos que en años.
Y me destrozó.
Empecé a llorar allí mismo, en la sala.
Lloré de verdad.
