El frío me golpeó en cuanto pisé la acera.
Chicago en marzo hacía que el desamor se sintiera físico. El viento me calaba hasta los huesos, me calaba hasta los huesos, hasta la piel, hasta la frágil estructura que me había mantenido en pie durante los últimos veinte minutos. Llegué a la mitad del camino hacia la esquina antes de que me flaquearan las rodillas.
Daniel me alcanzó, pero mantuvo una distancia respetuosa.
«Lo siento», dijo.
Miré fijamente el tráfico que pasaba. «¿Qué parte?»
Soltó una risa hueca. «Elige la que quieras».
Durante un rato, no dijimos nada. Pasaban coches. Detrás de nosotros, una sirena sonó y se apagó. A través de las ventanas del restaurante, aún podía ver movimiento: personal, clientes, sombras que se movían con nerviosismo. Andrew probablemente seguía discutiendo. Los hombres como él siempre creían que el desastre era negociable.
Daniel finalmente habló. «No te detuve porque quisiera armar un escándalo. Te detuve porque ya había visto cómo esto puede salir mal».
Lo miré.
«Hace tres semanas, me precipité al hablar con Vanessa», dijo. «Lloró, se disculpó, juró que todo había terminado. Luego, a la mañana siguiente, sacó dinero de nuestra cuenta conjunta y borró la mitad de sus mensajes». Exhaló lentamente. «Esta vez quería saber las cosas primero».
Eso fue lo que más me dolió esa noche.
Primero los hechos.
