Justo cuando la ceremonia alcanzaba ese frágil y tenso momento, las puertas de la iglesia se abrieron de golpe.
El taconeo de unos zapatos resonó en el suelo de mármol: demasiado fuerte, demasiado frío, completamente fuera de lugar.
Me giré.
Mi yerno, Ethan Caldwell, entró riendo.
No despacio. No con respeto. Ni siquiera fingiendo estar de luto. Caminó por el pasillo como si llegara a una celebración, no a un funeral.
Vestía un traje impecable, con el pelo peinado con esmero. Del brazo iba una joven con un llamativo vestido rojo, sonriendo con demasiada seguridad para alguien que estaba frente a un ataúd.
La sala se estremeció. Se extendieron los murmullos. Alguien jadeó. Incluso el sacerdote hizo una pausa a mitad de frase.
A Ethan no le importó.
«El tráfico en el centro es terrible», dijo con naturalidad, como si acabara de llegar a un brunch.
La mujer que estaba a su lado miró a su alrededor con curiosidad, como si explorara un lugar nuevo. Al pasar junto a mí, aminoró el paso, casi como si fuera a ofrecerme consuelo.
En lugar de eso, se inclinó y susurró, fría como el hielo:
«Parece que gané».
Algo dentro de mí se rompió.
