Fui.
Un hombre delgado, de mediana edad, se sentó frente a mí y deslizó una fotografía sobre la mesa. Mostraba a un joven gravemente quemado.
—Ese era mi sobrino —dijo—. Se llamaba Marcos.
Se me heló la sangre.
—¿Por qué llevaba la ropa de mi marido?
—Porque tu marido le pagó para que muriera en su lugar.
Me puso una grabación. La voz de Javier era inconfundible, orquestándolo todo. Marcos estaba ahogado en deudas y Javier le ofreció dinero para que simulara el accidente. Pero Marcos había oído más: descubrió el plan de Javier para matarme también.
El hombre me miró y dijo:
—Mi sobrino está muerto. No quiero que su muerte quede sepultada entre las mentiras de tu marido. Tu testimonio es la clave.
Asentí.
En ese momento, supe que no había vuelta atrás.
Al día siguiente, la policía volvió a citar a Javier. Esta vez, también me llamaron a mí.
Desde el otro lado de la sala de interrogatorios, me miró con una incredulidad gélida.
—¿Qué haces aquí?
Sin decir palabra, coloqué la memoria USB sobre la mesa.
Los agentes reprodujeron la grabación. Javier palideció. Les conté todo: la conversación que escuché, el plan de la montaña, la muerte de Marcos, la reunión con su tío.
Finalmente, Javier me miró y dijo con amargura:
—¿Y le crees a desconocidos antes que a tu propio marido?
Sostuve su mirada.
