Los agentes fueron directos. Si Diane admitía que fue intencional, eso importaba. Si Eric...
Lo importante era que lo habíamos hecho. Si había cámaras, mejor aún. Y las había. Había instalado cámaras de seguridad en el interior seis meses antes, después de que desaparecieran pastillas recetadas del baño de invitados y Diane culpara a una de mis sobrinas. Nunca lo demostré, pero tampoco quité las cámaras. Una apuntaba directamente a la barra de la cocina.
Las imágenes eran irrefutables.
A las 4:30 a. m., tras revisar el vídeo y consultar con el juez de guardia, los agentes aprobaron una orden de desalojo temporal mientras se tramitaba la solicitud de protección. Mason contactó con el cerrajero y yo autoricé el restablecimiento del sistema de seguridad ese mismo día, ya que la propiedad era legalmente mía y tanto Eric como Diane estaban allí con permiso, no como propietarios.
Así que cuando Diane abrió la puerta esa mañana en bata y zapatillas, se encontró con unos agentes que le ordenaron salir.
Según Mason, sus primeras palabras fueron: «Esta es la casa de mi hijo».
No lo era.
Eric entró tambaleándose en el pasillo momentos después, desaliñado y pálido, con aspecto de alguien cuyas decisiones finalmente le habían pasado factura. No dejaba de repetir: "¿Podemos hablar de esto?". Es curioso cómo la gente descubre la importancia de hablar solo después de sufrir las consecuencias.
Llegué diez minutos después con Mason, el cerrajero, y la documentación legal en mano.
