Se inclinó hacia mí, bajando la voz. —No puedes permitirte pelear. Firma.
No discutí. No lloré. Simplemente pregunté: "¿De verdad me vas a dejar aquí?".
"Estarás bien", dijo encogiéndose de hombros. "Para eso están los hospitales". Y se fue.
Cuando por fin me permitieron irme, ya había sacado todas sus pertenencias. En pocas semanas, la gente empezó a comentar: se había vuelto a casar rápidamente, organizando una fiesta ostentosa como para demostrar lo fácil que me había reemplazado.
Todos esperaban que me derrumbara.
No lo hice. Me sentía tranquila. Concentrada.
Entonces, tres días después de su boda, exactamente a las 11:23 p.m., su nombre volvió a aparecer en mi teléfono.
Dudé antes de contestar.
La arrogancia había desaparecido.
Solo quedaba el miedo.
"Por favor", susurró con la voz quebrada. "Dime qué has hecho". De fondo, una mujer sollozaba como si su mundo se hubiera derrumbado.
Mi esposo me entregó los papeles del divorcio mientras aún llevaba puesta la pulsera del hospital, de esas que te hacen sentir como un número de expediente en lugar de una persona.
Me habían ingresado por complicaciones que habían comenzado como un simple mareo y que se habían convertido en murmullos entre los médicos fuera de mi habitación. Estaba agotada, asustada y tratando de aferrarme a la vida con manos temblorosas. Él entró sonriendo, como si fuera a una reunión de negocios. Sin flores. Sin preocupaciones. Solo un teléfono en la mano y esa sonrisa de suficiencia que ponía cuando se sentía victorioso.
—He solicitado el divorcio —anunció, lo suficientemente alto como para que la enfermera se girara—. Me quedo con la casa y el coche, jajaja.
