Patricia no me apartó la vista. —En la Residencia de Ancianos Whitmore. Durante el brote de norovirus en enero. —Se giró ligeramente, dirigiéndose a la mesa—. Nuestra empresa de limpieza se marchó. Estábamos a punto de que el inspector del condado nos clausurara. El personal estaba en pánico, las familias llamaban sin parar y mi marido se preparaba para cancelar los ingresos del mes. —Me señaló—. Llegó esa misma noche.
Sentí que se me subía el calor a la cara, no por vergüenza, sino por la atención que me habían prestado sin querer.
—Era un trabajo por contrato —dije con calma.
Patricia negó con la cabeza. —No. Fue un rescate.
Alguien al otro extremo de la mesa susurró: —¿Residencia de Ancianos Whitmore? ¿Ese sitio?
Patricia asintió. Sí, ese lugar. Emily llegó pasadas las diez de la noche con botas y mono de trabajo, acompañada de un equipo y una lista de verificación más gruesa que nuestro manual de emergencias. Recorrió personalmente cada piso. Reorganizó las áreas de aislamiento, corrigió los patrones de movimiento del personal, solicitó entregas adicionales de suministros cuando los distribuidores dijeron que tardarían tres días, y dejó las instalaciones listas para la inspección en menos de cuarenta y ocho horas.
Mi madre parpadeó. —¿Emily hizo eso?
La miré. —Nunca me preguntaste qué hago.
Bajó la mirada.
