Crié a las tres hijas huérfanas de mi hermano durante 15 años; la semana pasada, me dio un sobre sellado que no debía abrir delante de ellas.

La pregunta quedó suspendida en el aire.

Me miró y no dijo nada. Ese silencio decía más que cualquier respuesta.

Negué con la cabeza.

—Decidiste por todos nosotros. ¡Ni siquiera me diste opción!

—Lo sé. Lo siento, Sarah.

Su primera disculpa.

La odié. Una parte de mí quería que discutiera, que me diera algo contra lo que luchar.

Pero simplemente se quedó allí, aceptándolo.

Detrás de mí, la puerta se abrió.

Una de las chicas me llamó por mi nombre. Me giré instintivamente. —¡Ya voy!

Luego volví a mirarlo. —Esto no ha terminado.

Asintió. —Estaré aquí. Mi número está al final de la carta.

No respondí. Simplemente volví adentro, con el sobre aún en la mano.